这个季节，我一个人留在城里，费力幻想着未来。我猜想，也许疾病让思想的隐私
最终与世隔绝。外面，灰色的雨水停了，世界落入湿淋淋的真实。春天来了以后发
生了这么多事情，还只有风表现得很潇洒：吹出绿色，逼出叶子。与此同时，我一
边玩手机，一边忘记了方位，想起这里的树木，更确切地说，我不愿有过多的联想
。雨中的淡蓝色叶子，文字中的黑色理念再次延续了季节更替。这个季节的伤痛蔓
延，年复一年，从身上传递到指尖又痛回到心底，生命与死亡皆是法则，有如语言
酝酿出的抑扬顿挫，有如春天向秋天的退化。季节里有古老的隐私，溢出地表的裂
纹，在人类的脚印边流淌。我听到树木的声音。听到花朵向果实瞬间禅化，也许季
节是一个令人费解的包袱，我会从中领悟出最大的迷底。而我，在城里，得到又失
去了多事的春天。每个季节都要如此真实，我收起手机，回想起了自己。