你可能对秋天着迷，
但雨会打湿你颂出的诗句，
让它长出青苔。
我这儿，
有墙体，有阳光，有轻音，
在空白的纸上。
来，诗人，
你用壁炉把湿句烘干，
我来唱。
两个人相互不看，
两个词挨不拢，句子断开，
——这秋天，
不听颤音，
任孩子和树叶跑得太快！