其实，当我开始写诗时
我感到快乐。我并没有你们想象中
那么脆弱。诗，不仅像清泉一样
洗濯我的灵魂，还可以治愈一切。
我是万千不幸中较为幸运的一个。
我自小贫穷，但，现在，我过得还好。
在词语之间呼吸与行走，至少
我是自由的，我是命运选定但并不
委以重任的人。我比空气还轻。
事实上，我并不试图描述
一个真实的我，我是不存在的，仅是
一个农民的儿子，一个失败的父亲
但却希望做一个啃噬影子的精灵。
诗，是一个影子；文化是一个影子
帝国是一个影子一一无数的影子，
无数的我。在南方的天空下
在海边，在草地上，在某个超市
你会看见我，双手拿着果蔬与盐粒；
偶尔，也拿着书籍、病历与魔法的
斗篷。但，这却不是真实的我。
我在诗的历史无意识之中，
我也在巴赫与李斯特的钢琴曲之间；
我早晨醒来，吃下面包和水
晚上，会到楼下花园的长椅坐着
冥想以及长时间地陷入某种混乱。
我没有意图去获得生活的馈赠
属于我的，或者不属于我的
我都会原谅，微笑着去迎接它。
我寄生在这个虚无的世界上，
诗，是禁锢我的牢笼，也是
我被自我殖民的智慧与力量的翅膀。