那一次，在多尔多涅，南方的腹地，
我们望着一扇被击破的，年深日久的窗户发呆。
八月的燕子曳滑着，疾速而准确，
从刚够容入它的，玻璃的锋芒间进进出出。
废弃的农仓内，雏燕噪动。
怕惊扰了它们，我们就没进去看个究竟——
那时，湖畔的野薄荷正芬芳迷漫，
田地里，竦立的向日葵枯黑着脸，背过身。
那时汉娜才刚刚发育，莎拉象只欢颜的甲虫。
你洗着新采的蘑菇，和她俩的母亲，
你们用女人的眼睛嬉弄着，打趣着文明的疯狂。
旧日的燕子是不是也用轻盈的鳍划着
追忆的蓝天之水呢？
另外两次，我把诗人带到了村里。
记得健在的那个跟我说，难道词语也会追随旧日的词语，
世世代代回到它们古老的家？
逝去的那个则说，还有什么比翅膀的锋利更诗意的呢？
距离在我们之间摇晃，我们却挚爱地大笑着，
在一个大热天，沿着天空裁开的蓝，
把车开到了拥挤的海岸线，我们晒脱了皮——
忽然，你指着大西洋翻滚的边际，
那儿渺小的燕子正挥舞着剪刀，象几只逍遥的逆戟