生活赋予生活的，要比想象
馈赠的更多。想到的时候
已是中年的深夜
窗外的黑，是零下的冷风
打扫着城市的街道
没有人。只有孤独的路灯
在微微地等待
布罗茨基，独自一人
在纽约大街上穿行
心里，装着俄罗斯的冬天
那里有几个牵挂的人
围着一堆木柴，写着书信
异乡的故乡，并不缺少伙伴
但这里并不适合久居
他要穿过这条路
来到威尼斯的圣米凯莱
把自己和俄罗斯，种在石碑上
命运是命运的试图
这样的谈话，显然是
一个人在说，一个人
取出词语的剪刀
修剪着枯枝，和生活的毛边
假设，这是一盏小灯的夜晚
那一定是生活赋予生活的
比想象的更多。比如一些文字
黑蚂蚁般排着队伍
你们相互碰撞着触角