阿明死了。
当我坐在街角的大排挡上吮吸面条；
早晨的寒风让我的衣服抖动着，
这时呼机尖利地叫起来，
很明白地告诉我：阿明死了。
我记得在某一年某个城市的广场，
脑神经失去机能的瞬间，
他点燃了自己的诗集。
我仍然能回忆那火焰的轨迹
和
词语在灼烤中逐渐消失的呻吟。
阿明死了。
我们都找到了自己的生存方式。
他和一个女孩有了结晶，
而我
扔掉手中的黄金枝条，
追逐一段爱情，后来
时光证明一切都很荒谬。
曾经梦想成为桂冠加顶的诗人，哪怕
就在自身游动的城市也好。
阿明死了。而我还将在这里走动，
象一只老鼠窜行在子夜的深巷；
因为无人相伴，
常常在梦中惊醒。
阿明死了。
不知道该焚烧点什么。
背着风，不断摇晃自己的牙齿，
目送心中的感动消失。
而感动
是否
还会在下个墓碑迎接我？