还来得及，做一回自得的行尸走肉，
把诗写得高雅一点儿，
隔空和保罗·策兰说话：“坏蛋们不必懂”。
我正在踅入那个良夜，
描摹一枚红月亮，确实被摁在肩头装饰肩火，
反而让我进入他的头颅，
那么让我厌倦，厌倦了三个世纪，
也数一数坏蛋们统治的时间，
把我也数到动物头顶的白斑点里面去。
于是我带上一把钥匙，去访问一个苦守着寓言的木匠，
把我的寿衣丢给中国，
我不想死在中国，红月亮却不赦免我。
我的红脑壳里面被安排了什么？
同样是一把斧头开花，把我劈成不可命名的两片枯木，
以为乌鸦可以隐瞒下一个诗人，
以为狐狸也是哑巴。